Die Nacht ist lange her, und ich wandere immer noch durch die Berge zum Pass, wandere im Wind, im kalten Nebel, und hoffnungslos, aber gehorsam folgt mir ein nasses, müdes Pferd an den Zügeln, das mit leeren Steigbügeln klappert. In der Abenddämmerung ruhte ich am Fuße der Kiefernwälder, hinter denen dieser kahle, verlassene Aufstieg beginnt, und schaute in die unermesslichen Tiefen unter mir mit dem besonderen Gefühl von Stolz und Stärke, mit dem man immer blickt Hohe Höhe . Weit unten am Ufer einer schmalen Bucht waren noch Lichter im dunkler werdenden Tal zu erkennen, das sich nach Osten hin immer weiter ausdehnte und wie eine neblige blaue Wand aufstieg und den halben Himmel umfasste. Aber in den Bergen brach bereits die Nacht herein. Es wurde schnell dunkel, ich ging, näherte mich den Wäldern – und die Berge wurden immer düsterer und majestätischer, und dichter Nebel, getrieben von einem Sturm von oben, fiel mit stürmischer Geschwindigkeit in die Spannweiten zwischen ihren Ausläufern. Er stürzte von der Hochebene, die er in einen gigantischen losen Grat einhüllte, und schien mit seinem Fall die düstere Tiefe der Abgründe zwischen den Bergen zu vergrößern. Es hatte bereits den Wald verräuchert und näherte sich mir zusammen mit dem dumpfen, tiefen und ungeselligen Brüllen der Kiefern. Es war ein Hauch von Winterfrische, getragen von Schnee und Wind ... Die Nacht brach herein, und ich ging lange Zeit unter den dunklen Bögen eines Bergwaldes entlang, summte im Nebel und senkte den Kopf vor dem Wind. „Bald wird der Pass vorbei sein“, sagte ich zu mir selbst, „Bald werde ich in einer ruhigen Gegend sein, hinter den Bergen, in einem hellen, überfüllten Haus ...“ Aber eine halbe Stunde vergeht, eine Stunde ... Jede Minute Mir kommt es so vor, als wäre der Pass zwei Schritte von mir entfernt und der karge und steinige Aufstieg nimmt kein Ende. Die Kiefernwälder unten sind längst verschwunden, die verkrüppelten, verkrüppelten Büsche sind längst verschwunden, und ich werde langsam müde und schwanke. Ich erinnere mich an mehrere Gräber zwischen den Kiefern unweit des Passes, in denen einige Holzfäller begraben waren, die ein Wintersturm aus den Bergen geworfen hatte. Ich spüre, in welch wilder und verlassener Höhe ich mich befinde, ich spüre, dass es um mich herum nur Nebel und Klippen gibt, und ich denke: Wie komme ich an den einsamen Steindenkmälern vorbei, wenn sie wie menschliche Figuren im Nebel schwarz werden? Werde ich die Kraft haben, von den Bergen hinabzusteigen, wenn ich bereits das Konzept von Zeit und Ort verliere? Vor uns wird etwas im fließenden Nebel vage schwarz ... einige dunkle Hügel, die wie schlafende Bären aussehen. Ich gehe an ihnen entlang, von einem Stein zum anderen, das Pferd, das sich losreißt und mit seinen Hufeisen auf den nassen Kieselsteinen klappert, klettert kaum hinter mir her – und plötzlich bemerke ich, dass die Straße wieder langsam den Berg hinaufsteigt! Dann höre ich auf und Verzweiflung überkommt mich. Ich zittere am ganzen Körper vor Anspannung und Müdigkeit, meine Kleidung ist ganz nass vom Schnee und der Wind schneidet mitten durch sie hindurch. Soll ich schreien? Aber jetzt drängen sich sogar die Hirten zusammen mit den Ziegen und Schafen in ihren homerischen Hütten – wer wird mich hören? Und ich schaue mich entsetzt um: - Mein Gott! Bin ich wirklich verloren? Spät. Bor summt dumpf und schläfrig in der Ferne. Die Nacht wird immer geheimnisvoller und ich spüre es, obwohl ich weder die Zeit noch den Ort kenne. Nun ist das letzte Licht in den tiefen Tälern erloschen, und ein grauer Nebel herrscht über ihnen, wissend, dass seine Zeit gekommen ist, lange Stunde, wenn es scheint, dass alles auf der Erde ausgestorben ist und der Morgen nie kommen wird, sondern der Nebel nur noch stärker wird und die majestätischen Berge in seine Mitternachtswache einhüllt, die Wälder dumpf über die Berge summen und der Schnee immer dicker weiterfliegt der verlassene Pass. Ich schütze mich vor dem Wind und wende mich dem Pferd zu. Das einzige Lebewesen, bleib bei mir! Aber das Pferd schaut mich nicht an. Nass, durchgefroren, gebeugt unter dem hohen Sattel, der unbeholfen auf ihrem Rücken hervorsteht, steht sie mit unterwürfig gesenktem Kopf und angelegten Ohren. Und ich ziehe wütend an den Zügeln, setze mein Gesicht wieder dem nassen Schnee und Wind aus und gehe wieder hartnäckig auf sie zu. Wenn ich versuche zu sehen, was mich umgibt, sehe ich nur eine graue, fließende Dunkelheit, die mich vor Schnee blendet. Wenn ich genau hinhöre, kann ich nur das Pfeifen des Windes in meinen Ohren und das monotone Klirren hinter mir unterscheiden: Das sind Steigbügel, die klopfen, miteinander kollidieren ... Aber seltsamerweise beginnt meine Verzweiflung mich zu stärken! Ich fange an, mutiger zu gehen, und ein wütender Vorwurf an jemanden für alles, was ich ertragen muss, macht mich glücklich. Er bewegt sich bereits in diese düstere und beharrliche Unterwerfung unter alles, was ertragen muss, in der die Hoffnungslosigkeit süß ist ... Endlich gibt es einen Übergang. Aber es ist mir egal. Ich gehe durch die flache und flache Steppe, der Wind trägt den Nebel in langen Fäden und wirft mich um, aber ich achte nicht darauf. Allein am Pfeifen des Windes und am Nebel kann man spüren, wie tief die späte Nacht die Berge erfasst hat – schon lange schlafen kleine Menschen in den Tälern, in ihren kleinen Hütten; aber ich habe es nicht eilig, ich gehe, beiße die Zähne zusammen und murmele dem Pferd zu: „Geh, geh.“ Wir werden wandern, bis wir fallen. Wie viele dieser schwierigen und einsamen Phasen hatte ich schon in meinem Leben! Wie die Nacht kamen Kummer, Leid, Krankheit, Verrat an geliebten Menschen und bittere Beleidigungen der Freundschaft auf mich zu – und es kam die Stunde der Trennung von allem, was mir nahe kam. Und nachdem ich mein Herz gestärkt hatte, nahm ich meinen Wanderstab wieder in die Hand. Und der Aufstieg zum neuen Glück war hoch und beschwerlich, Nacht, Nebel und Sturm begrüßten mich in den Höhen, schreckliche Einsamkeit erfasste mich auf den Pässen... Aber – auf geht’s, auf geht’s! Stolpernd wandere ich wie im Traum umher. Der Morgen ist weit weg. Sie müssen die ganze Nacht in die Täler gehen und können erst im Morgengrauen irgendwo schlafen tief eingeschlafen, - schrumpfe und spüre nur eines - die Süße der Wärme nach der Kälte. Der Tag wird mich wieder mit Menschen und der Sonne erfreuen und mich wieder für lange Zeit täuschen... Werde ich irgendwo hinfallen und für immer mitten in der Nacht und Schneestürmen auf den kahlen und verlassenen Bergen jahrhundertelang bleiben? 1892-1898

Ivan Alekseevich Bunin „Der Pass“ Es war eine lange Nacht und ich wandere immer noch durch die Berge zum Pass, wandere im Wind, durch den kalten Nebel, und hoffnungslos, aber gehorsam folgt mir ein nasses, müdes Pferd die Zügel, klirrend mit leeren Steigbügeln. In der Abenddämmerung, als ich mich am Fuße der Kiefernwälder ausruhte, hinter denen dieser kahle, verlassene Aufstieg beginnt, blickte ich in die unermessliche Tiefe unter mir mit dem besonderen Gefühl von Stolz und Stärke, mit dem man immer aus großer Höhe blickt. Weit unten am Ufer einer schmalen Bucht waren noch Lichter im dunkler werdenden Tal zu erkennen, das sich nach Osten hin immer weiter ausdehnte und wie eine neblige blaue Wand aufstieg und den halben Himmel umfasste. Aber in den Bergen brach bereits die Nacht herein. Es wurde schnell dunkel, ich ging, näherte mich den Wäldern – und die Berge wurden immer düsterer und majestätischer, und dichter Nebel, getrieben von einem Sturm von oben, fiel mit stürmischer Geschwindigkeit in die Spannweiten zwischen ihren Ausläufern. Er stürzte von der Hochebene, die er in einen gigantischen losen Grat einhüllte, und schien mit seinem Fall die düstere Tiefe der Abgründe zwischen den Bergen zu vergrößern. Es hatte bereits den Wald verräuchert und näherte sich mir zusammen mit dem dumpfen, tiefen und ungeselligen Brüllen der Kiefern. Es war ein Hauch von Winterfrische, getragen von Schnee und Wind ... Die Nacht brach herein, und ich ging lange Zeit unter den dunklen Bögen eines Bergwaldes entlang, summte im Nebel und senkte den Kopf vor dem Wind. „Bald wird der Pass vorbei sein“, sagte ich zu mir selbst, „Bald werde ich in einer ruhigen Gegend sein, hinter den Bergen, in einem hellen, überfüllten Haus ...“ Aber eine halbe Stunde vergeht, eine Stunde ... Jede Minute Mir kommt es so vor, als wäre der Pass zwei Schritte von mir entfernt und der karge und steinige Aufstieg nimmt kein Ende. Die Kiefernwälder unten sind längst verschwunden, die verkrüppelten, verkrüppelten Büsche sind längst verschwunden, und ich werde langsam müde und schwanke. Ich erinnere mich an mehrere Gräber zwischen den Kiefern unweit des Passes, in denen einige Holzfäller begraben waren, die ein Wintersturm aus den Bergen geworfen hatte. Ich spüre, in welch wilder und verlassener Höhe ich mich befinde, ich spüre, dass es um mich herum nur Nebel und Klippen gibt, und ich denke: Wie komme ich an den einsamen Steindenkmälern vorbei, wenn sie wie menschliche Figuren im Nebel schwarz werden? Werde ich die Kraft haben, von den Bergen hinabzusteigen, wenn ich bereits das Konzept von Zeit und Ort verliere? Vor uns wird etwas im fließenden Nebel vage schwarz ... einige dunkle Hügel, die wie schlafende Bären aussehen. Ich gehe an ihnen entlang, von einem Stein zum anderen, das Pferd, das sich losreißt und mit seinen Hufeisen auf den nassen Kieselsteinen klappert, klettert kaum hinter mir her – und plötzlich bemerke ich, dass die Straße wieder langsam den Berg hinaufsteigt! Dann höre ich auf und Verzweiflung überkommt mich. Ich zittere am ganzen Körper vor Anspannung und Müdigkeit, meine Kleidung ist ganz nass vom Schnee und der Wind schneidet mitten durch sie hindurch. Soll ich schreien? Aber jetzt drängen sich sogar die Hirten zusammen mit den Ziegen und Schafen in ihren homerischen Hütten – wer wird mich hören? Und ich schaue mich entsetzt um: - Mein Gott! Bin ich wirklich verloren? Spät. Bor summt dumpf und schläfrig in der Ferne. Die Nacht wird immer geheimnisvoller und ich spüre es, obwohl ich weder die Zeit noch den Ort kenne. Jetzt ist das letzte Licht in den tiefen Tälern erloschen, und ein grauer Nebel herrscht über ihnen, wissend, dass seine Stunde gekommen ist, eine lange Stunde, in der es scheint, als wäre alles auf der Erde ausgestorben und der Morgen wird nie kommen, aber der Der Nebel wird nur noch zunehmen und die majestätischen Berge in ihre Mitternachtswache einhüllen, die Wälder werden dumpf über die Berge summen und der Schnee wird immer dichter über den verlassenen Pass fliegen. Ich schütze mich vor dem Wind und wende mich dem Pferd zu. Das einzige Lebewesen, das noch bei mir ist! Aber das Pferd schaut mich nicht an. Nass, durchgefroren, gebeugt unter dem hohen Sattel, der unbeholfen auf ihrem Rücken hervorsteht, steht sie mit unterwürfig gesenktem Kopf und angelegten Ohren. Und ich ziehe wütend an den Zügeln, setze mein Gesicht wieder dem nassen Schnee und Wind aus und gehe wieder hartnäckig auf sie zu. Wenn ich versuche zu sehen, was mich umgibt, sehe ich nur eine graue, fließende Dunkelheit, die mich vor Schnee blendet. Wenn ich genau hinhöre, kann ich nur das Pfeifen des Windes in meinen Ohren und das monotone Klirren hinter mir unterscheiden: Das sind Steigbügel, die klopfen, miteinander kollidieren ... Aber seltsamerweise beginnt meine Verzweiflung mich zu stärken! Ich fange an, mutiger zu gehen, und ein wütender Vorwurf an jemanden für alles, was ich ertragen muss, macht mich glücklich. Er bewegt sich bereits in diese düstere und beharrliche Unterwerfung unter alles, was ertragen muss, in der die Hoffnungslosigkeit süß ist ... Endlich gibt es einen Übergang. Aber es ist mir egal. Ich gehe durch die flache und flache Steppe, der Wind trägt den Nebel in langen Fäden und wirft mich um, aber ich achte nicht darauf. Allein am Pfeifen des Windes und am Nebel kann man spüren, wie tief die späte Nacht die Berge erfasst hat – schon lange schlafen kleine Menschen in den Tälern, in ihren kleinen Hütten; aber ich habe es nicht eilig, ich gehe, beiße die Zähne zusammen und murmele dem Pferd zu: „Geh, geh.“ Wir werden wandern, bis wir fallen. Wie viele dieser schwierigen und einsamen Phasen hatte ich schon in meinem Leben! Wie die Nacht kamen Sorgen, Leid, Krankheit, Verrat an geliebten Menschen und bittere Beleidigungen der Freundschaft auf mich zu – und es kam die Stunde der Trennung von allem, was mir nahe kam. Und nachdem ich mein Herz gestählt hatte, nahm ich meinen Wanderstab erneut in die Hand. Und der Aufstieg zum neuen Glück war hoch und beschwerlich, Nacht, Nebel und Sturm begrüßten mich in den Höhen, schreckliche Einsamkeit erfasste mich auf den Pässen... Aber – auf geht’s, auf geht’s! Stolpernd wandere ich wie im Traum umher. Der Morgen ist weit weg. Die ganze Nacht wird in die Täler gehen müssen und erst im Morgengrauen wird es möglich sein, irgendwo wie in einem Totenschlaf einzuschlafen – zu schrumpfen und nur eines zu spüren – die Süße der Wärme nach der Kälte. Der Tag wird mich wieder mit Menschen und der Sonne erfreuen und mich wieder für lange Zeit täuschen... Werde ich irgendwo hinfallen und für immer mitten in der Nacht und Schneestürmen auf den kahlen und verlassenen Bergen jahrhundertelang bleiben? 1892-1898

"Passieren"

Die Nacht ist lange her, und ich wandere immer noch durch die Berge zum Pass, wandere im Wind, im kalten Nebel, und hoffnungslos, aber gehorsam folgt mir ein nasses, müdes Pferd an den Zügeln, das mit leeren Steigbügeln klappert.

In der Abenddämmerung, als ich mich am Fuße der Kiefernwälder ausruhte, hinter denen dieser kahle, verlassene Aufstieg beginnt, blickte ich in die unermessliche Tiefe unter mir mit dem besonderen Gefühl von Stolz und Stärke, mit dem man immer aus großer Höhe blickt. Weit unten am Ufer einer schmalen Bucht waren noch Lichter im dunkler werdenden Tal zu erkennen, das sich nach Osten hin immer weiter ausdehnte und wie eine neblige blaue Wand aufstieg und den halben Himmel umfasste. Aber in den Bergen brach bereits die Nacht herein. Es wurde schnell dunkel, ich ging, näherte mich den Wäldern – und die Berge wurden immer düsterer und majestätischer, und dichter Nebel, getrieben von einem Sturm von oben, fiel mit stürmischer Geschwindigkeit in die Spannweiten zwischen ihren Ausläufern. Er stürzte von der Hochebene, die er in einen gigantischen losen Grat einhüllte, und schien mit seinem Fall die düstere Tiefe der Abgründe zwischen den Bergen zu vergrößern. Es hatte bereits den Wald verräuchert und näherte sich mir zusammen mit dem dumpfen, tiefen und ungeselligen Brüllen der Kiefern. Es war ein Hauch von Winterfrische, getragen von Schnee und Wind ... Die Nacht brach herein, und ich ging lange Zeit unter den dunklen Bögen eines Bergwaldes entlang, summte im Nebel und senkte den Kopf vor dem Wind.

„Der Pass kommt bald“, sagte ich mir. „Bald werde ich in der Stille sein, hinter den Bergen, in einem hellen, überfüllten Haus ...“

Aber eine halbe Stunde vergeht, eine Stunde... Jede Minute kommt es mir so vor, als wäre der Pass zwei Schritte von mir entfernt und der karge und steinige Aufstieg nimmt kein Ende. Die Kiefernwälder unten sind längst verschwunden, die verkrüppelten, verkrüppelten Büsche sind längst verschwunden, und ich werde langsam müde und schwanke. Ich erinnere mich an mehrere Gräber zwischen den Kiefern unweit des Passes, in denen einige Holzfäller begraben waren, die ein Wintersturm aus den Bergen geworfen hatte. Ich spüre, in welch wilder und verlassener Höhe ich mich befinde, ich spüre, dass es um mich herum nur Nebel und Klippen gibt, und ich denke: Wie komme ich an den einsamen Steindenkmälern vorbei, wenn sie wie menschliche Figuren im Nebel schwarz werden? Werde ich die Kraft haben, von den Bergen hinabzusteigen, wenn ich bereits das Konzept von Zeit und Ort verliere?

Vor uns wird etwas im fließenden Nebel vage schwarz ... einige dunkle Hügel, die wie schlafende Bären aussehen. Ich gehe an ihnen entlang, von einem Stein zum anderen, das Pferd, das sich losreißt und mit seinen Hufeisen auf den nassen Kieselsteinen klappert, klettert kaum hinter mir her – und plötzlich bemerke ich, dass die Straße wieder langsam den Berg hinaufsteigt! Dann höre ich auf und Verzweiflung überkommt mich. Ich zittere am ganzen Körper vor Anspannung und Müdigkeit, meine Kleidung ist ganz nass vom Schnee und der Wind schneidet durch sie hindurch. Soll ich schreien? Aber jetzt drängen sich sogar die Hirten zusammen mit den Ziegen und Schafen in ihren homerischen Hütten – wer wird mich hören? Und ich schaue mich entsetzt um:

Oh mein Gott! Bin ich wirklich verloren?

Spät. Bor summt dumpf und schläfrig in der Ferne. Die Nacht wird immer geheimnisvoller und ich spüre es, obwohl ich weder die Zeit noch den Ort kenne. Jetzt ist das letzte Licht in den tiefen Tälern erloschen, und ein grauer Nebel herrscht über ihnen, wissend, dass seine Stunde gekommen ist, eine lange Stunde, in der es scheint, als wäre alles auf der Erde ausgestorben und der Morgen wird nie kommen, aber der Der Nebel wird nur noch zunehmen und die majestätischen Berge in ihre Mitternachtswache einhüllen, die Wälder werden dumpf über die Berge summen und der Schnee wird immer dichter über den verlassenen Pass fliegen.

Ich schütze mich vor dem Wind und wende mich dem Pferd zu. Das einzige Lebewesen, das noch bei mir ist! Aber das Pferd schaut mich nicht an. Nass, durchgefroren, gebeugt unter dem hohen Sattel, der unbeholfen auf ihrem Rücken hervorsteht, steht sie mit unterwürfig gesenktem Kopf und angelegten Ohren. Und ich ziehe wütend an den Zügeln, setze mein Gesicht wieder dem nassen Schnee und Wind aus und gehe wieder hartnäckig auf sie zu. Wenn ich versuche zu sehen, was mich umgibt, sehe ich nur eine graue, fließende Dunkelheit, die mich vor Schnee blendet. Wenn ich genau hinhöre, kann ich nur das Pfeifen des Windes in meinen Ohren und das monotone Klirren hinter mir unterscheiden: Das sind Steigbügel, die klopfen, miteinander kollidieren ...

Aber seltsamerweise beginnt mich meine Verzweiflung zu stärken! Ich fange an, mutiger zu gehen, und ein wütender Vorwurf an jemanden für alles, was ich ertragen muss, macht mich glücklich. Er bewegt sich bereits in jene düstere und beharrliche Unterwerfung unter alles, was ertragen muss, in der die Hoffnungslosigkeit süß ist ...

Endlich ist der Pass da. Aber es ist mir egal. Ich gehe durch die flache und flache Steppe, der Wind trägt den Nebel in langen Fäden und wirft mich um, aber ich achte nicht darauf. Allein am Pfeifen des Windes und am Nebel kann man spüren, wie tief die späte Nacht die Berge erfasst hat – schon lange schlafen kleine Menschen in den Tälern, in ihren kleinen Hütten; aber ich habe es nicht eilig, ich gehe, beiße die Zähne zusammen und murmele dem Pferd zu:

Los Los. Wir werden wandern, bis wir fallen. Wie viele dieser schwierigen und einsamen Phasen hatte ich schon in meinem Leben! Wie die Nacht kamen Sorgen, Leid, Krankheit, Verrat an geliebten Menschen und bittere Beleidigungen der Freundschaft auf mich zu – und es kam die Stunde der Trennung von allem, was mir nahe kam. Und nachdem ich mein Herz gestählt hatte, nahm ich meinen Wanderstab erneut in die Hand. Und der Aufstieg zum neuen Glück war hoch und beschwerlich, Nacht, Nebel und Sturm begrüßten mich in den Höhen, schreckliche Einsamkeit erfasste mich auf den Pässen... Aber – auf geht’s, auf geht’s!

Stolpernd wandere ich wie im Traum umher. Der Morgen ist weit weg. Die ganze Nacht wird in die Täler gehen müssen und erst im Morgengrauen wird es möglich sein, irgendwo wie in einem Totenschlaf einzuschlafen – zu schrumpfen und nur eines zu spüren – die Süße der Wärme nach der Kälte.

Der Tag wird mich wieder mit Menschen und der Sonne erfreuen und mich wieder für lange Zeit täuschen... Werde ich irgendwo hinfallen und für immer mitten in der Nacht und Schneestürmen auf den kahlen und verlassenen Bergen jahrhundertelang bleiben?

Siehe auch Bunin Ivan – Prosa (Geschichten, Gedichte, Romane...):

Lied über Götz
Der Fluss fließt Jahr für Jahr ins Meer. Jedes Jahr wird der Schwefel grün...

Geschlungene Ohren
Außergewöhnlich Ein großer Mann, der sich selbst als ehemaliger Seemann bezeichnete, Hölle...

I. A. Bunin († 1953)

Iwan Alexejewitsch Bunin(1870 – 1953) – russischer Schriftsteller. Er gehörte einer alten Adelsfamilie an. Geboren am 22. Oktober 1870 in Woronesch. Seine frühe Kindheit verbrachte er auf einem kleinen Familienanwesen (dem Gehöft Butyrka im Bezirk Jelezk in der Provinz Orjol). Im Alter von zehn Jahren wurde er auf das Gymnasium in Jelezk geschickt, wo er viereinhalb Jahre lang lernte, dann wurde er ausgewiesen (wegen Nichtzahlung der Studiengebühren) und kehrte ins Dorf zurück. Erhielt Heimunterricht. Bereits in der Kindheit manifestierte sich B.s außergewöhnliche Beeinflussbarkeit und Auffassungsgabe, Eigenschaften, die die Grundlage seiner künstlerischen Persönlichkeit bildeten und ein Bild der umgebenden Welt entstehen ließen, das in der russischen Literatur an Schärfe, Helligkeit und Reichtum bisher beispiellos war von Schattierungen. B. erinnerte sich: „ Meine Vision war so, dass ich alle sieben Sterne in den Plejaden sah, ich konnte das Pfeifen eines Murmeltiers eine Meile entfernt auf dem Abendfeld hören, ich betrank mich und roch den Geruch von Maiglöckchen oder einem alten Buch" B. debütierte 1887 als Dichter. 1891 erschien in Orel der erste Gedichtband. Zur gleichen Zeit begann der Schriftsteller, in Großstadtmagazinen zu veröffentlichen, und sein Werk erregte die Aufmerksamkeit literarischer Berühmtheiten (Kritiker N. K. Mikhailovsky, Dichter A. M. Zhemchuzhnikov), die B. halfen, Gedichte in der Zeitschrift „Bulletin of Europe“ zu veröffentlichen. Im Jahr 1896 veröffentlichte Bunin seine Übersetzung von „The Song of Hiawatha“ von G. Longfellow. Mit der Veröffentlichung der Sammlung „Bis ans Ende der Welt“ (1897), „Unter freiem Himmel“ (1898), „Gedichte und Geschichten“ (1900) und „Fallende Blätter“ (1901) behauptete Bunin nach und nach sein Original Platz im künstlerischen Leben Russlands. mehr>>

Funktioniert

I. A. Bunin († 1953)
Geschichten.

Passieren.

N Es ist lange her, und ich wandere immer noch durch die Berge zum Pass, wandere im Wind, im kalten Nebel und hoffnungslos, aber gehorsam folgt mir an den Zügeln ein nasses, müdes Pferd, das mit leeren Steigbügeln klappert .

IN In der Abenddämmerung ruhte ich am Fuße der Kiefernwälder, hinter denen dieser kahle und verlassene Aufstieg beginnt, und blickte immer noch fröhlich in die unermesslichen Tiefen unter mir mit dem besonderen Gefühl von Stolz und Stärke, mit dem man immer aus großer Höhe blickt. Dort, weit unten, waren noch Lichter im dunkler werdenden Tal zu erkennen, an der Küste einer engen Bucht, die sich nach Osten hin immer weiter ausdehnte und sich wie eine neblige blaue Wand hoch an den Himmel schmiegte. Aber in den Bergen brach bereits die Nacht herein. Es wurde schnell dunkel, und als ich mich den Wäldern näherte, wurden die Berge dunkler und majestätischer, und in die Spannweiten zwischen ihren Ausläufern ergossen sich schräge, lange Wolken dicken grauen Nebels, angetrieben vom Sturm von oben, mit stürmischer Geschwindigkeit. Er stürzte von den Höhen des Plateaus, das er in einen riesigen losen Grat einhüllte, und betonte mit seinem Sturz scharf die düstere Tiefe der Abgründe zwischen den Bergen. Es hatte bereits den Kiefernwald geräuchert und wuchs vor mir zusammen mit dem dumpfen, tiefen und ungeselligen Brüllen der Kiefern. Es roch nach Winterfrische, wurde von Schnee und Wind verweht... Die Nacht brach herein, und ich ging lange Zeit unter den dunklen Bögen des Bergwaldes entlang, summte im Nebel und versuchte, mich irgendwie vor dem Wind zu schützen.

« MIT Der Pass kommt bald, sagte ich mir. - Die Gegend ist sicher und vertraut, und in zwei oder drei Stunden werde ich in der Stille hinter den Bergen in einem hellen und überfüllten Haus sein. Jetzt wird es früh dunkel.“

N Aber eine halbe Stunde vergeht, eine Stunde... Jede Minute kommt es mir so vor, als wäre der Pass zwei Schritte von mir entfernt und der karge und steinige Aufstieg nimmt kein Ende. Die Kiefernwälder unten sind längst verschwunden, die verkrüppelten Büsche, die der Sturm verdreht hat, sind längst verschwunden, und ich werde langsam müde und zittere vor dem kalten Wind und Nebel. Ich erinnere mich an den Friedhof der in dieser Höhe Getöteten – mehrere Gräber zwischen einer Kieferngruppe unweit des Passes, in denen einige tatarische Holzfäller begraben waren, die ein Wintersturm aus Yaila geworfen hatte. Diese Gräber sind schon nicht mehr weit entfernt – ich spüre, auf welch wilder und verlassener Höhe ich mich befinde, und bei dem Bewusstsein, dass es jetzt nur noch Nebel und Klippen um mich herum gibt, zieht sich mein Herz zusammen. Wie soll ich an den einsamen Denkmalsteinen vorbeikommen, wenn sie wie menschliche Figuren im Nebel geschwärzt sind? Erreiche ich den Pass wirklich erst mitten in der Nacht? Und werde ich die Kraft haben, von den Bergen hinabzusteigen, wenn ich selbst jetzt die Vorstellung von Zeit und Ort verliere? Aber wir haben keine Zeit zum Nachdenken – wir müssen gehen!

D Weit vorn wird etwas im fließenden Nebel vage schwarz ... Das sind einige dunkle Hügel, ähnlich schlafenden Bären. Ich bewege mich an ihnen entlang von einem Stein zum anderen, das Pferd, das sich losreißt und mit seinen Hufeisen auf den nassen Kieselsteinen klappert, klettert mühsam hinter mir her – und plötzlich bemerke ich, dass die Straße wieder langsam den Berg hinaufsteigt! Dann bleibe ich stehen und die Verzweiflung überkommt mich. Ich zittere am ganzen Körper vor Anspannung und Müdigkeit, meine Kleidung ist ganz nass vom Schnee und der Wind schneidet mitten durch sie hindurch. Soll ich um Hilfe schreien? Aber jetzt haben sich sogar die Hirten zusammen mit den Ziegen und Schafen in ihren homerischen Hütten zusammengekauert, was bedeutet, dass mich absolut niemand hören wird. Und als ich mich umschaue, denke ich mit Entsetzen:

« B Mein Schatz! Bin ich wirklich verloren? Ist das wirklich meine letzte Nacht? Und wenn nicht, wie und wo werde ich es dann ausgeben?…“

P Es ist spät, in der Ferne summt der Wald dumpf und verschlafen. Die Nacht wird immer geheimnisvoller und ich fühle es gut, obwohl ich weder die Zeit noch den Ort kenne. Jetzt ist das letzte Licht in den tiefen Tälern erloschen, und ein grauer Nebel herrscht über ihnen, wissend, dass seine Stunde gekommen ist – eine lange und schreckliche Stunde, in der es scheint, als sei alles auf der Erde ausgestorben und der Morgen würde nie kommen , und der Nebel wird nur noch zunehmen und sich majestätisch in seine Mitternachtswache einhüllen, die Wälder werden dumpf über die Berge summen, und der Schnee wird immer dichter über den verlassenen Pass fliegen.

Z Ich schütze mich vor dem Wind und wende mich dem Pferd zu. Das einzige Lebewesen, das bei mir bleibt! Aber das Pferd schaut mich nicht an. Nass, durchgefroren, gebeugt unter dem hohen Sattel, der unbeholfen auf ihrem Rücken hervorsteht, steht sie mit unterwürfig gesenktem Kopf und angelegten Ohren da. Und ich ziehe sie wütend an den Zügeln und setze mein Gesicht wieder dem nassen Schnee und Wind aus und gehe wieder hartnäckig auf sie zu. Wenn ich versuche zu sehen, was mich umgibt, sehe ich nur einen grauen, fließenden Dunst, der vor Schnee blendet, und ich spüre rutschigen, steinigen Boden unter meinen Füßen. Wenn ich genau hinhöre, kann ich nur das Pfeifen des Windes in meinen Ohren und das monotone Klirren hinter mir unterscheiden: Das sind Steigbügel, die klopfen, miteinander kollidieren ...

N oh, seltsam – meine Verzweiflung beginnt mich zu stärken! Ich fange an, mutiger zu gehen, und ein wütender Vorwurf an jemanden für alles, was ich ertragen muss, macht mich glücklich. Er bewegt sich bereits in jene düstere und beharrliche Unterwerfung unter alles, was ertragen muss, in der es süß ist, seine wachsende Trauer und Hoffnungslosigkeit zu spüren ...

IN endlich vom Pass. Jetzt ist klar, dass ich am höchsten Punkt des Aufstiegs bin, aber das ist mir egal. Ich gehe durch eine flache und flache Steppe, der Wind trägt den Nebel in langen Streifen und wirft mich von den Füßen, aber ich achte nicht darauf. Allein am Pfeifen des Windes und am Nebel kann man spüren, wie tief die späte Nacht von den Bergen Besitz ergriffen hat – schon lange schlafen kleine Menschen in den Tälern in ihren kleinen Hütten; aber ich habe es nicht eilig, ich gehe, beiße die Zähne zusammen und murmele dem Pferd zu:

- N nichts, nichts, geh! Wir werden wandern, bis wir fallen. - Wie viele dieser schwierigen und einsamen Passagen habe ich schon in meinem Leben erlebt! Von früher Jugend an erlebte ich von Zeit zu Zeit ihre verhängnisvolle Zeit. Wie die Nacht kamen Sorgen, Leiden, Krankheiten und Hilflosigkeit von mir selbst und denen, die mir nahe standen, auf mich zu, Verrat an geliebten Menschen und bittere Ressentiments gegen die Freundschaft häuften sich, und die Stunde der Trennung von allem, was ich gewohnt war und was mir nahestand, nahte Zu. Und ich stählte mein Herz und nahm meinen Wanderstab in die Hand. Und der Aufstieg zum neuen Glück war hoch und beschwerlich, Nacht, Nebel und Sturm begrüßten mich in der Höhe, und schreckliche Einsamkeit erfasste mich auf den Pässen... Egal, wir wandern bis zum Umfallen!

MIT stolpernd wandere ich wie im Traum umher. Der Morgen ist weit weg. Die ganze Nacht muss in die Täler gehen und erst im Morgengrauen wird es vielleicht möglich sein, irgendwo wie in einem Totenschlaf einzuschlafen – sich zusammenzurollen und nur eines zu spüren – die Freude an der Wärme nach der durchdringenden Kälte und Süße Ruhe - nach einem schmerzhaften Weg.

D Der Morgen wird mich wieder mit Menschen und der Sonne erfreuen, und wieder wird er mich für lange Zeit täuschen und mich die Pässe vergessen lassen. Aber sie werden wieder passieren, und das Schwierigste und Einsamste wird das Letzte sein ... Werde ich irgendwo hinfallen und für immer mitten in der Nacht und dem Schneesturm auf den kahlen Bergen bleiben, die seit Jahrhunderten verlassen sind?

Quelle: IV. Bunin. Band eins: Geschichten. - Dritte Edition. - St. Petersburg: Veröffentlichung der Partnerschaft „Wissen“, 1904. - S. 1-5.

Die Nacht ist lange her, und ich wandere immer noch durch die Berge zum Pass, wandere im Wind, im kalten Nebel, und hoffnungslos, aber gehorsam folgt mir ein nasses, müdes Pferd an den Zügeln, das mit leeren Steigbügeln klappert.
In der Abenddämmerung, als ich mich am Fuße der Kiefernwälder ausruhte, hinter denen dieser kahle, verlassene Aufstieg beginnt, blickte ich in die unermessliche Tiefe unter mir mit dem besonderen Gefühl von Stolz und Stärke, mit dem man immer aus großer Höhe blickt. Weit unten am Ufer einer schmalen Bucht waren noch Lichter im dunkler werdenden Tal zu erkennen, das sich nach Osten hin immer weiter ausdehnte und wie eine neblige blaue Wand aufstieg und den halben Himmel umfasste. Aber in den Bergen brach bereits die Nacht herein. Es wurde schnell dunkel, ich ging, näherte mich den Wäldern – und die Berge wurden immer düsterer und majestätischer, und dichter Nebel, getrieben von einem Sturm von oben, fiel mit stürmischer Geschwindigkeit in die Spannweiten zwischen ihren Ausläufern. Er stürzte von der Hochebene, die er in einen gigantischen losen Grat einhüllte, und schien mit seinem Fall die düstere Tiefe der Abgründe zwischen den Bergen zu vergrößern. Es hatte bereits den Wald verräuchert und näherte sich mir zusammen mit dem dumpfen, tiefen und ungeselligen Brüllen der Kiefern. Es war ein Hauch von Winterfrische, getragen von Schnee und Wind ... Die Nacht brach herein, und ich ging lange Zeit unter den dunklen Bögen eines Bergwaldes entlang, summte im Nebel und senkte den Kopf vor dem Wind.
„Der Pass ist bald vorbei“, sagte ich mir, „Bald werde ich in der Stille sein, hinter den Bergen, in einem hellen, überfüllten Haus ...“
Aber eine halbe Stunde vergeht, eine Stunde... Jede Minute kommt es mir so vor, als wäre der Pass zwei Schritte von mir entfernt und der karge und steinige Aufstieg nimmt kein Ende. Die Kiefernwälder unten sind längst verschwunden, die verkrüppelten, verkrüppelten Büsche sind längst verschwunden, und ich werde langsam müde und schwanke. Ich erinnere mich an mehrere Gräber zwischen den Kiefern unweit des Passes, in denen einige Holzfäller begraben waren, die ein Wintersturm aus den Bergen geworfen hatte. Ich spüre, in welch wilder und verlassener Höhe ich mich befinde, ich spüre, dass es um mich herum nur Nebel und Klippen gibt, und ich denke: Wie komme ich an den einsamen Steindenkmälern vorbei, wenn sie wie menschliche Figuren im Nebel schwarz werden? Werde ich die Kraft haben, von den Bergen abzusteigen, wenn ich bereits das Konzept von Zeit und Ort verliere?
Vor uns wird etwas im fließenden Nebel vage schwarz ... einige dunkle Hügel, die wie schlafende Bären aussehen. Ich gehe an ihnen entlang, von einem Stein zum anderen, das Pferd, das sich losreißt und mit seinen Hufeisen auf den nassen Kieselsteinen klappert, klettert kaum hinter mir her – und plötzlich bemerke ich, dass die Straße wieder langsam den Berg hinaufsteigt! Dann höre ich auf und Verzweiflung überkommt mich. Ich zittere am ganzen Körper vor Anspannung und Müdigkeit, meine Kleidung ist ganz nass vom Schnee und der Wind schneidet mitten durch sie hindurch. Soll ich schreien? Aber jetzt drängen sich sogar die Hirten zusammen mit den Ziegen und Schafen in ihren homerischen Hütten – wer wird mich hören? Und ich schaue mich entsetzt um:
- Oh mein Gott! Bin ich wirklich verloren?
Spät. Bor summt dumpf und schläfrig in der Ferne. Die Nacht wird immer geheimnisvoller und ich spüre es, obwohl ich weder die Zeit noch den Ort kenne. Jetzt ist das letzte Licht in den tiefen Tälern erloschen, und ein grauer Nebel herrscht über ihnen, wissend, dass seine Stunde gekommen ist, eine lange Stunde, in der es scheint, als wäre alles auf der Erde ausgestorben und der Morgen wird nie kommen, aber der Der Nebel wird nur noch zunehmen und die majestätischen Berge in ihre Mitternachtswache einhüllen, die Wälder werden dumpf über die Berge summen und der Schnee wird immer dichter über den verlassenen Pass fliegen.
Ich schütze mich vor dem Wind und wende mich dem Pferd zu. Das einzige Lebewesen, das noch bei mir ist! Aber das Pferd schaut mich nicht an. Nass, durchgefroren, gebeugt unter dem hohen Sattel, der unbeholfen auf ihrem Rücken hervorsteht, steht sie mit unterwürfig gesenktem Kopf und angelegten Ohren. Und ich ziehe wütend an den Zügeln, setze mein Gesicht wieder dem nassen Schnee und Wind aus und gehe wieder hartnäckig auf sie zu. Wenn ich versuche zu sehen, was mich umgibt, sehe ich nur eine graue, fließende Dunkelheit, die mich vor Schnee blendet. Wenn ich genau hinhöre, kann ich nur das Pfeifen des Windes in meinen Ohren und das monotone Klirren hinter mir unterscheiden: Das sind Steigbügel, die klopfen, miteinander kollidieren ...
Aber seltsamerweise beginnt mich meine Verzweiflung zu stärken! Ich fange an, mutiger zu gehen, und ein wütender Vorwurf an jemanden für alles, was ich ertragen muss, macht mich glücklich. Er bewegt sich bereits in jene düstere und beharrliche Unterwerfung unter alles, was ertragen muss, in der die Hoffnungslosigkeit süß ist ...
Endlich ist der Pass da. Aber es ist mir egal. Ich gehe durch die flache und flache Steppe, der Wind trägt den Nebel in langen Fäden und wirft mich um, aber ich achte nicht darauf. Allein am Pfeifen des Windes und am Nebel kann man spüren, wie tief die späte Nacht die Berge erfasst hat – schon lange schlafen kleine Menschen in den Tälern, in ihren kleinen Hütten; aber ich habe es nicht eilig, ich gehe, beiße die Zähne zusammen und murmele dem Pferd zu:
- Los Los. Wir werden wandern, bis wir fallen. Wie viele dieser schwierigen und einsamen Phasen hatte ich schon in meinem Leben! Wie die Nacht kamen Sorgen, Leid, Krankheit, Verrat an geliebten Menschen und bittere Beleidigungen der Freundschaft auf mich zu – und es kam die Stunde der Trennung von allem, was mir nahe kam. Und nachdem ich mein Herz gestählt hatte, nahm ich meinen Wanderstab erneut in die Hand. Und der Aufstieg zum neuen Glück war hoch und beschwerlich, Nacht, Nebel und Sturm begrüßten mich in den Höhen, schreckliche Einsamkeit erfasste mich auf den Pässen... Aber – auf geht’s, auf geht’s!
Stolpernd wandere ich wie im Traum umher. Der Morgen ist weit weg. Die ganze Nacht wird in die Täler gehen müssen und erst im Morgengrauen wird es möglich sein, irgendwo wie in einem Totenschlaf einzuschlafen – zu schrumpfen und nur eines zu spüren – die Süße der Wärme nach der Kälte.
Der Tag wird mich wieder mit Menschen und der Sonne erfreuen und mich wieder für lange Zeit täuschen... Werde ich irgendwo hinfallen und für immer mitten in der Nacht und Schneestürmen auf den kahlen und verlassenen Bergen jahrhundertelang bleiben?