Über Henry: Kurzgeschichten, frühe Werke

O. Henry(englisch O. Henry, richtiger Name William Sydney Porter, englisch William Sydney Porter) ist ein anerkannter Meister der amerikanischen Kurzgeschichte. Seine Kurzgeschichten zeichnen sich durch subtilen Humor und unerwartete Enden aus.

William Sydney Porter geboren am 11. September 1862 in Greensboro, North Carolina. Im Alter von drei Jahren verlor er seine Mutter, die an Tuberkulose starb. Später wurde er von seiner Tante väterlicherseits betreut. Nach der Schule machte ich eine Ausbildung zum Apotheker und arbeitete in der Apotheke meines Onkels. Drei Jahre später reiste er nach Texas, probierte verschiedene Berufe aus – arbeitete auf einer Ranch, diente im Landministerium. Anschließend arbeitete er als Kassierer und Buchhalter bei einer Bank in der texanischen Stadt Austin.

Die ersten literarischen Experimente gehen auf die frühen 1880er Jahre zurück. Im Jahr 1894 begann Porter in Austin mit der Veröffentlichung der humorvollen Wochenzeitung Rolling Stone, die er fast ausschließlich mit seinen eigenen Essays, Witzen, Gedichten und Zeichnungen füllte. Ein Jahr später wurde die Zeitschrift geschlossen, und gleichzeitig wurde Porter aus der Bank entlassen und wegen des Fehlbetrags vor Gericht gestellt, obwohl er von seiner Familie erstattet wurde.

Nachdem ihm Unterschlagung vorgeworfen wurde, versteckte er sich sechs Monate lang vor Polizeibeamten in Honduras, dann im Jahr Südamerika. Nach seiner Rückkehr in die Vereinigten Staaten wurde er verurteilt und ins Gefängnis in Columbus, Ohio, gebracht, wo er drei Jahre (1898–1901) verbrachte.

Im Gefängnis arbeitete Porter auf der Krankenstation und schrieb Geschichten auf der Suche nach einem Pseudonym. Am Ende entschied er sich für die Version von O. Henry (oft falsch geschrieben wie der irische Nachname O’Henry – O’Henry). Sein Ursprung ist nicht ganz klar. Der Autor selbst behauptete in einem Interview, dass der Name Henry aus der Society-News-Kolumne der Zeitung übernommen wurde und der Anfangsbuchstabe O. am häufigsten gewählt wurde einfacher Brief. Er erzählte einer der Zeitungen, dass O. für Olivier (der französische Name Olivier) stehe, und tatsächlich veröffentlichte er dort mehrere Geschichten unter dem Namen Olivier Henry. Anderen Quellen zufolge ist dies der Name des berühmten französischen Apothekers Etienne Ocean Henry, dessen medizinisches Nachschlagewerk damals beliebt war. Eine weitere Hypothese wurde vom Schriftsteller und Wissenschaftler Guy Davenport aufgestellt: „Oh. „Henry“ ist nichts anderes als eine Abkürzung des Namens des Gefängnisses, in dem der Autor inhaftiert war – Ohio Penitentiary. Unter diesem Pseudonym schrieb er seine erste Geschichte, „Dick the Whistler's Christmas Gift“, die 1899 im McClure's Magazine veröffentlicht wurde.

O. Henrys einziger Roman, Cabbages and Kings, wurde 1904 veröffentlicht. Es folgten Geschichtensammlungen: „Vier Millionen“ ( Die Vier Millionen, 1906), „The trimmed Lamp“ (1907), „Heart of the West“ (1907), „The Voice of the City“ (The Voice of die Stadt, 1908), The Gentle Grafter (1908), Roads of Destiny (1909), Options (1909), Strictly Business (1910) und Spinning“ (Whirligigs, 1910).

Am Ende seines Lebens litt O. Henry an Leberzirrhose und Diabetes. Der Schriftsteller starb am 5. Juni 1910 in New York.

Die nach dem Tod von O. Henry veröffentlichte Sammlung „Postscripts“ umfasste Feuilletons, Skizzen und humorvolle Notizen, die er für die Zeitung „Post“ (Houston, Texas, 1895-1896) verfasste. Insgesamt schrieb O. Henry 273 Geschichten, die Gesamtsammlung seiner Werke umfasst 18 Bände.

Sie war überzeugt

Houston ist genau der Ort, an dem eine bestimmte junge Dame lebt, überhäuft mit Geschenken der Göttin Fortune. Sie sieht wunderschön aus, ist brillant, scharfsinnig und besitzt diesen anmutigen Charme, unbeschreiblich, aber völlig unwiderstehlich, den man gewöhnlich als persönliche Anziehungskraft bezeichnet.

Egal wie allein sie damit ist riesige Welt und so voller äußerer und innerer Verdienste sie auch ist, sie ist kein leerer, flatternder Schmetterling, und die Schmeicheleien unzähliger Bewunderer haben ihr nicht den Kopf verdreht.

Sie hat Enger Freund- ein junges Mädchen, schlicht im Aussehen, aber mit einem subtilen praktischen Verstand ausgestattet - auf das sie normalerweise als weise Beraterin und Mentorin zurückgreift, wenn es um die komplizierten Probleme des Lebens geht.

Eines Tages sagte sie zu Marianne, dieser klügsten Freundin:

Wie gerne wüsste ich, welcher meiner schmeichelhaften Bewunderer ehrlich und wahrhaftig Komplimente macht! Männer sind schreckliche Betrüger, und sie überschütten mich immer mit solch bedingungslosem Lob und halten so süße Reden, dass ich nie weiß, wer von ihnen ehrlich und aufrichtig spricht – und ganz allgemein, ob einer von ihnen ehrlich und aufrichtig spricht!

„Ich werde dir den Weg zeigen“, sagte Marianne. „Wenn Sie das nächste Mal Gäste haben, rezitieren Sie etwas Dramatisches und sagen Sie mir dann, wie jeder von ihnen auf diesen Versuch reagiert.“

Der jungen Dame gefiel die Idee sehr, und am darauffolgenden Freitag, als abends ein halbes Dutzend junge Leute in ihrem Salon versammelt waren, meldete sie sich freiwillig, etwas zu rezitieren.

Sie hatte nicht das geringste dramatische Talent. Doch sie stand auf und las das lange Gedicht mit vielen Gesten bis zum Ende vor, verdrehte die Augen und drückte die Hände ans Herz. Sie machte es sehr schlecht und offenbarte eine völlige Unkenntnis der Regeln der Diktion und des Ausdrucks.

Später fragte ihre Freundin Marianne sie, wie ihr Versuch aufgenommen wurde.

„Oh“, sagte sie, „sie drängten sich alle um mich und schienen bis zum letzten Grad erfreut zu sein.“ Tom und Henry sowie Jim und Charlie waren alle begeistert. Sie sagten, Mary Andersen könne sich nicht mit mir vergleichen. Sie sagten, sie hätten noch nie in ihrem Leben so viel Drama und Gefühl gehört!

Haben dich alle gelobt? - fragte Marianne.

Mit einer Ausnahme. Mr. Judson lehnte sich in seinem Stuhl zurück und applaudierte kein einziges Mal. Als ich fertig war, erzählte er mir, dass er befürchtete, mein dramatisches Talent sei sehr gering.

Nun“, fragte Marianne, „wissen Sie, wer davon wahrheitsgemäß und aufrichtig ist?“

Würde es trotzdem tun! - sagte das schöne Mädchen und ihre Augen funkelten vor Begeisterung. - Der Test hätte nicht erfolgreicher sein können. Ich hasse diesen fiesen Judson und habe vor, sofort mit den Vorbereitungen für die Bühne zu beginnen!

Fairer Blitz

Er roch nach Gin und seine Koteletten sahen aus wie die Zylinder einer Spieluhr. Gestern betrat er einen Spielzeugladen an der Hauptstraße der Stadt und lehnte mit niedergeschlagener Miene an der Theke.

Alles was du willst? - fragte der Besitzer kalt.

Er wischte sich mit einem roten Taschentuch, das alles andere als frisch war, über die Augen und sagte:

Nichts entscheidendes, danke. Ich bin nur hierher gekommen, um eine Träne zu vergießen. Ich mag es nicht, zufällige Passanten zu Zeugen meiner Trauer zu machen. Ich habe eine kleine Tochter, Sir, fünf Jahre alt, mit goldenen Locken. Ihr Name ist Lillian. Sie sagt heute Morgen zu mir: „Papa, bringt mir der Weihnachtsmann zu Weihnachten einen roten Wagen?“ Das hat mich aller Kraft beraubt, mein Herr, denn leider bin ich arbeitslos und habe keinen Pfennig. Denken Sie nur, eine rote Kutsche wird sie glücklich machen, aber es gibt Kinder, die Hunderte von roten Kutschen haben!

Bevor Sie den Laden verlassen, sagte der Besitzer, und das werden Sie in etwa 15 Sekunden tun, halte ich es für meine Pflicht, Ihnen mitzuteilen, dass mein Laden eine Filiale in der Trains Street hat, die Filiale, in der ich gestern war. Sie kamen gestern herein und berichteten dasselbe über Ihr kleines Mädchen, das Sie Daisy nannten, und ich gab Ihnen die Kutsche. Anscheinend fällt es Ihnen schwer, sich den Namen Ihres kleinen Mädchens zu merken.

Der Mann richtete sich würdevoll auf und ging zur Tür. Als er sie erreichte, drehte er sich um und sagte:

Ihr Name ist Lilian-Daisy, Sir, und von der Kutsche, die Sie mir gegeben haben, ist ein Rad abgefallen und die Farbe am Griff ist abgekratzt. Ich habe einen Freund, der eine Bar in der Willow Street besitzt und sie bis Weihnachten für mich behält, aber ich werde mich für Sie schämen, Sir, wenn Lillian-Daisy diese alte, zerkratzte, klappernde Gebrauchtkutsche sieht, die von ihr übrig geblieben ist letztes Jahr. . Aber, mein Herr, wenn Lilian-Daisy heute Abend vor ihrem kleinen Bett kniet, werde ich ihr sagen, sie solle für Sie beten und den Himmel um Gnade mit Ihnen bitten. Haben Sie eine Karte mit dem Namen und der Adresse des Unternehmens zur Hand, damit Lillian-Daisy Ihren Namen korrekt in ihr Gebet einbezieht?

Fakten, Fakten und Fakten

Es war weit nach Mittag und die Mitarbeiter des Tages waren bereits nach Hause gegangen. Der Nachtredakteur kam gerade herein, zog Jacke, Weste, Kragen und Krawatte aus, krempelte die Ärmel seines Hemdes hoch, zog seine Hosenträger von den Schultern und machte sich bereit, mit der Arbeit zu beginnen.

Von draußen klopfte jemand schüchtern an die Tür, und der Nachtredakteur bellte:

Anmelden!

Eine schöne junge Dame mit flehenden blauen Augen und einer Psyche-Frisur kam mit einem zusammengerollten Manuskript in der Hand herein.

Der Nachtredakteur nahm schweigend den Hörer ab und entrollte ihn. Es war ein Gedicht, und er begann es mit leiser Stimme zu lesen, wobei er krampfhaft den Kiefer verzog, da seine Sprachorgane durch ein gutes Viertel einer Tafel Kautabak teilweise blockiert waren.

Das Gedicht lautete:
REQUIEM

Durch die Fenster scheint die Morgendämmerung ein stummer Dunst
Durchdrungen, die Dunkelheit vertreibend,
Wo liegt er nach Beendigung seiner Reise?
Ihm zugeteilt.

Oh, Herz, geplatzt vor schwerer Qual,
Schluchzen und Stöhnen:
Mein Alter Ego, Mentor, Freund
Von mir weggerissen!

Als er begeistert war, schuf er
In den stillen Stunden der Nacht
Er hat zu viel Öl eingefüllt
Das Feuer deiner Seele.

Und die Explosion kam. Und helles Licht
Erloschen: nicht wieder aufflammen.
Und mein Dichter wird nicht aufwachen
Akzeptiere meine Liebe!

Wann ist es passiert? - fragte der Nachtredakteur.

„Ich habe es gestern Abend geschrieben, Sir“, sagte die junge Dame. - Ist es zum Drucken geeignet?

Gestern Nacht? Hm... Der Stoff ist zwar schon etwas älter, hat es aber dennoch nicht in andere Zeitungen geschafft. „Nun, Miss“, fuhr der Nachtredakteur fort, lächelte und blies die Brust auf, „ich habe vor, Ihnen beizubringen, wie man für eine Zeitung schreibt.“ Wir werden Ihre Notiz verwenden, jedoch nicht in dieser Form. Setzen Sie sich auf diesen Stuhl und ich werde es noch einmal schreiben, um Ihnen zu zeigen, in welcher Form eine Tatsache gedruckt werden sollte.

Der junge Schriftsteller setzte sich, und der Nachtredakteur zog die Augenbrauen zusammen und las das Gedicht zwei- oder dreimal noch einmal, um die Hauptmerkmale festzuhalten. Er kritzelte beiläufig ein paar Zeilen auf ein Blatt Papier und sagte:

Hier, Fräulein, ist die Form, in der Ihre Notiz in unserer Zeitung erscheinen wird:

UNFALL

Letzte Nacht wurde Herr Alter Ego aus unserer Stadt, der über ein bemerkenswertes poetisches Talent verfügte, durch die Explosion einer Petroleumlampe getötet, als er in seinem Zimmer arbeitete.

Wie Sie sehen, Fräulein, enthält die Notiz alles Wesentliche, und doch...

Herr! - rief die junge Dame empört aus. - Davon steht im Gedicht absolut nichts! Die Handlung ist fiktiv und der Zweck des Gedichts besteht darin, die Trauer des Freundes des Dichters über seinen frühen Tod darzustellen.

Aber, Miss“, sagte der Nachtredakteur, „das Gedicht sagt deutlich, dass zu viel Feuer in das Öl gegossen wurde – oder besser gesagt, zu viel Öl ins Feuer gegeben wurde – und dass es zu einer Explosion kam, und zwar als die Lichter ausgingen.“ Der Herr wurde in der Position zurückgelassen, nach der er nie wieder aufwachen wird.

Du bist einfach schrecklich! - sagte die junge Dame. - Geben Sie mir mein Manuskript. Ich bringe es vorbei, wenn der Literaturredakteur hier ist.

Schade“, wandte die Nachtredakteurin ein und gab ihr das zusammengerollte Manuskript zurück. - Wir haben heute nur wenige Zwischenfälle und Ihr Hinweis wäre sehr hilfreich. Haben Sie von Unfällen in Ihrer Nachbarschaft gehört: Geburten, Entführungen, Raubüberfälle, zerbrochene Verlobungen?

Doch die zuschlagende Tür war die einzige Antwort der jungen Dichterin.
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Urheberrecht: Oh Henry-Geschichten

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