Anatoly Rybakov: Unbekannter Soldat. Buch „Der unbekannte Soldat“ online lesen

Anatoli Rybakow

UNBEKANNTER SOLDAT

Als Kind war ich jeden Sommer dort Kleinstadt Koryukov, zu Opa. Wir gingen mit ihm zum Schwimmen in Korjukowka, einem schmalen, schnellen und tiefen Fluss drei Kilometer von der Stadt entfernt. Wir zogen uns auf einem Hügel aus, der mit spärlichem, gelbem, zertrampeltem Gras bedeckt war. Aus den Ställen des Staatsbauernhofs drang der säuerliche, angenehme Geruch von Pferden. Man hörte das Klappern der Hufe auf dem Holzboden. Der Großvater trieb das Pferd ins Wasser, schwamm neben ihm her und packte die Mähne. Sein großer Kopf, mit auf der Stirn zusammengeklebten nassen Haaren, mit schwarzem Zigeunerbart, blitzte im weißen Schaum einer kleinen Brandung auf, daneben ein wild schielendes Pferdeauge. Auf diese Weise überquerten die Petschenegen wahrscheinlich die Flüsse.

Ich bin der einzige Enkel und mein Großvater liebt mich. Ich liebe ihn auch sehr. Er hat meine Kindheit mit schönen Erinnerungen erfüllt. Sie erregen und berühren mich immer noch. Selbst jetzt, wenn er mich mit seiner breiten, starke Hand, mein Herz schmerzt.

Ich kam am 20. August nach der Abschlussprüfung in Korjukow an. Ich habe wieder ein B bekommen. Es war klar, dass ich nicht zur Universität gehen würde.

Großvater wartete auf dem Bahnsteig auf mich. Das gleiche, wie ich es vor fünf Kindern verlassen habe, als das letzte Mal Ich war in Korjukow. Sein kurzer, dichter Bart war leicht grau geworden, aber sein breitwangiges Gesicht war immer noch marmorweiß und seine braunen Augen waren so lebhaft wie zuvor. Derselbe abgenutzte dunkle Anzug mit in Stiefel gesteckten Hosen. Er trug sowohl im Winter als auch im Sommer Stiefel. Er hat mir einmal beigebracht, wie man Fußbandagen anlegt. Mit einer geschickten Bewegung drehte er das Fußtuch und bewunderte seine Arbeit. Patom zog seinen Stiefel an und zuckte zusammen, nicht weil der Stiefel brannte, sondern weil er sich darüber freute, dass er so gut an seinen Fuß passte.

Mit dem Gefühl, als würde ich eine komische Zirkusnummer aufführen, kletterte ich auf die alte Kutsche. Doch auf dem Bahnhofsplatz schenkte uns niemand Beachtung. Großvater befingerte die Zügel in seinen Händen. Das Pferd schüttelte den Kopf und rannte im kräftigen Trab davon.

Wir fuhren die neue Autobahn entlang. Am Ortseingang von Koryukov verwandelte sich der Asphalt in eine kaputte Kopfsteinpflasterstraße, die mir bekannt vorkam. Nach Angaben des Großvaters muss die Stadt die Straße selbst pflastern, aber die Stadt verfügt nicht über die Mittel.

Wie hoch sind unsere Einkünfte? Früher führte hier eine Straße durch, hier wurde Handel betrieben, der Fluss war schiffbar, wurde aber seicht. Es gibt nur noch ein Gestüt. Es gibt Pferde! Es gibt Weltstars. Doch davon hat die Stadt wenig Nutzen.

Mein Großvater äußerte sich philosophisch zu meinem Scheitern an der Universität:

Wenn du nächstes Jahr einsteigst, wenn du nächstes Jahr nicht einsteigst, kommst du nach der Armee rein. Und das ist alles.

Und ich war verärgert über das Scheitern. Pech gehabt! „Die Rolle der lyrischen Landschaft in den Werken von Saltykov-Shchedrin.“ Thema! Nachdem er sich meine Antwort angehört hatte, starrte mich der Prüfer an und wartete darauf, dass ich fortfuhr. Es gab für mich nichts, womit ich weitermachen konnte. Ich begann, meine eigenen Gedanken über Saltykov-Shchedrin zu entwickeln. Der Prüfer interessierte sich nicht für sie.

Dieselben Holzhäuser mit Gärten und Gemüsegärten, der Markt auf dem Platz, der regionale Verbraucherverband, die Baikal-Kantine, die Schule, dieselben jahrhundertealten Eichen entlang der Straße.

Das Einzige, was neu war, war die Autobahn, auf der wir uns wieder befanden, als wir die Stadt in Richtung Gestüt verließen. Hier war es gerade im Bau. Der heiße Asphalt rauchte; Er wurde von braungebrannten Männern in Segeltuchhandschuhen aufgebahrt. Mädchen in T-Shirts und über die Stirn gezogenen Tüchern streuten Kies. Bulldozer schneiden mit glänzenden Messern den Boden ab. Baggerschaufeln gruben sich in den Boden. Mächtige Ausrüstung drängte rumpelnd und klirrend in den Weltraum. Am Straßenrand standen Wohnwagen – Zeugnisse des Lagerlebens.

Wir übergaben die Kutsche und das Pferd dem Gestüt und gingen am Ufer von Korjukowka entlang zurück. Ich erinnere mich, wie stolz ich war, als ich zum ersten Mal darüber schwamm. Jetzt würde ich es mit einem Stoß vom Ufer aus überqueren. Und die Holzbrücke, von der ich einst mit angstversetztem Herzen sprang, hing knapp über dem Wasser.

Auf dem Weg, noch hart wie im Sommer, stellenweise rissig von der Hitze, raschelten die ersten gefallenen Blätter unter den Füßen. Die Garben auf dem Feld wurden gelb, eine Heuschrecke knisterte, ein einsamer Traktor ließ die Kälte aufkommen.

Zuvor, zu dieser Zeit, verließ ich meinen Großvater, und die Traurigkeit des Abschieds vermischte sich dann mit der freudigen Vorfreude auf Moskau. Aber jetzt war ich gerade angekommen und wollte nicht zurück.

Ich liebe meinen Vater und meine Mutter, ich respektiere sie. Doch etwas Vertrautes ging kaputt, etwas veränderte sich im Haus, selbst Kleinigkeiten begannen mich zu irritieren. Zum Beispiel die Ansprache meiner Mutter an Frauen, die sie im männlichen Geschlecht kennt: „Liebling“ statt „Schatz“, „Lieber“ statt „Liebling“. Es hatte etwas Unnatürliches und Anmaßendes. Ebenso wie die Tatsache, dass sie ihr wunderschönes, schwarz-graues Haar bronzerot gefärbt hat. Für was, für wen?

Am Morgen wachte ich auf: Mein Vater, der durch das Esszimmer ging, in dem ich schlafe, klatschte in seine Flip-Flops – Schuhe ohne Fersen. Er hat vorher geklatscht, aber dann bin ich nicht aufgewacht, aber jetzt bin ich allein durch die Vorahnung dieses Klatschens aufgewacht und konnte dann nicht einschlafen.

Jeder Mensch hat seine eigenen Gewohnheiten, die vielleicht nicht ganz angenehm sind; man muss sie ertragen, man muss sich aneinander gewöhnen. Und ich konnte mich nicht daran gewöhnen. Bin ich verrückt geworden?

Ich verlor das Interesse daran, über die Arbeit meines Vaters und meiner Mutter zu sprechen. Über Menschen, von denen ich schon seit vielen Jahren höre, die ich aber noch nie gesehen habe. Über einen Schurken Kreptyukov – ein Nachname, den ich seit meiner Kindheit gehasst habe; Ich war bereit, diesen Kreptyukov zu erwürgen. Dann stellte sich heraus, dass Kreptyukov nicht erdrosselt werden sollte, im Gegenteil, es war notwendig, ihn zu beschützen, sein Platz könnte von einem viel schlimmeren Kreptyukov eingenommen werden. Konflikte am Arbeitsplatz sind unvermeidlich, es ist dumm, ständig darüber zu reden. Ich stand vom Tisch auf und ging. Das beleidigte die alten Leute. Aber ich konnte nicht anders.

Dies alles war umso überraschender, als wir, wie man so sagt, freundliche Familie. Streitereien, Zwietracht, Skandale, Scheidungen, Gerichte und Rechtsstreitigkeiten – das alles hatten wir nicht und hätten es auch nicht haben können. Ich habe meine Eltern nie getäuscht und ich wusste, dass sie mich nicht getäuscht haben. Was sie mir verheimlichten, weil sie mich für klein hielten, nahm ich herablassend zur Kenntnis. Dieser naive elterliche Wahn ist besser als die snobistische Offenheit, die manche meinen moderne Methode Ausbildung. Ich bin nicht prüde, aber in manchen Dingen gibt es eine Distanz zwischen Kindern und Eltern, es gibt einen Bereich, in dem Zurückhaltung geboten ist; es beeinträchtigt weder Freundschaft noch Vertrauen. So war es in unserer Familie schon immer. Und plötzlich wollte ich das Haus verlassen, mich in irgendeinem Loch verstecken. Vielleicht habe ich die Prüfungen satt? Fällt es Ihnen schwer, mit Misserfolgen umzugehen? Die alten Leute haben mir nichts vorgeworfen, aber ich habe versagt, ich habe ihre Erwartungen getäuscht. Achtzehn Jahre und sitzen ihnen immer noch im Nacken. Ich schämte mich, überhaupt nach einem Film zu fragen. Zuvor gab es eine Perspektive – die Universität. Aber ich konnte nicht das erreichen, was Zehntausende andere Kinder erreichen, die jedes Jahr eine höhere Ausbildung beginnen.

Alte gebogene Wiener Stühle im kleinen Haus meines Großvaters. Die verschrumpelten Dielen knarren unter den Füßen, die Farbe ist stellenweise abgeblättert und ihre Schichten sind sichtbar – von dunkelbraun bis gelblich-weiß. An den Wänden hängen Fotos: Ein Großvater in Kavallerieuniform hält ein Pferd an den Zügeln, der Großvater ist ein Reiter, neben ihm stehen zwei Jungen – Jockeys, seine Söhne, meine Onkel –, die ebenfalls die Zügel der Pferde halten, die berühmte Traber, vom Großvater gebrochen.

Neu war ein vergrößertes Porträt meiner Großmutter, die drei Jahre zuvor gestorben war. Auf dem Porträt ist sie genau so, wie ich sie in Erinnerung habe – grauhaarig, sympathisch, wichtig, sieht aus wie eine Schulleiterin. Was sie einst mit einem einfachen Pferdebesitzer verband, weiß ich nicht. In diesem fernen, fragmentarischen, vagen Ding, das wir Kindheitserinnerungen nennen und das vielleicht nur unsere Vorstellung davon ist, gab es Gespräche, die die Söhne wegen ihres Großvaters nicht lernten, Reiter und dann Kavalleristen wurden und dabei starben der Krieg. Und wenn sie eine Ausbildung erhalten hätten, wie ihre Großmutter es sich gewünscht hatte, wäre ihr Schicksal wahrscheinlich anders verlaufen. Seit diesen Jahren empfinde ich Mitgefühl für meinen Großvater, der in keiner Weise für den Tod seiner Söhne verantwortlich war, und eine Feindseligkeit gegenüber meiner Großmutter, die so unfaire und grausame Anschuldigungen gegen ihn vorbrachte.

Auf dem Tisch steht eine Flasche Portwein, Weißbrot, überhaupt nicht das gleiche wie in Moskau, viel schmackhafter und Brühwurst einer unbekannten Sorte, auch lecker, frisch und Butter mit einer Träne, eingewickelt in ein Kohlblatt. Diese einfachen Produkte der regionalen Lebensmittelindustrie haben etwas Besonderes.

Trinkst Du Wein? - Großvater fragte.

Ja, nach und nach.

„Junge Leute trinken viel“, sagte der Großvater, „zu meiner Zeit haben sie nicht so getrunken.“

Ich verwies auf die große Menge an Informationen, die ich erhalten habe moderner Mann. Und die damit verbundene erhöhte Sensibilität, Erregbarkeit und Verletzlichkeit.

Großvater lächelte und nickte, als würde er mir zustimmen, obwohl er höchstwahrscheinlich nicht meiner Meinung war. Aber er äußerte selten seine Meinungsverschiedenheit. Er hörte aufmerksam zu, lächelte, nickte mit dem Kopf und sagte dann etwas, das, wenn auch zart, den Gesprächspartner widerlegte.

„Ich habe einmal auf dem Jahrmarkt getrunken“, sagte der Großvater, „meine Eltern haben es mir so schwer gemacht, die Zügel in den Griff zu bekommen.“

Er lächelte, und um seine Augen bildeten sich freundliche Falten.

Ich würde es nicht zulassen!

Es ist natürlich wild“, stimmte der Großvater bereitwillig zu, „nur bevor der Vater das Familienoberhaupt war.“ Bis der Vater sich an den Tisch setzt, traut sich bei uns niemand, sich hinzusetzen, bis er aufsteht – und nicht einmal daran zu denken, aufzustehen. Das erste Stück ist für ihn der Ernährer, der Arbeiter. Am Morgen ging der Vater als erster zum Waschbecken, gefolgt vom ältesten Sohn, dann der Rest – das wurde beobachtet. Und jetzt rennt die Frau bei Tagesanbruch zur Arbeit, kommt zu spät, müde, wütend: Mittagessen, Laden, Zuhause ... Aber sie verdient selbst Geld! Was für ein Ehemann ist ihre Autorität? Sie zeigt ihm keinen Respekt und die Kinder auch nicht. Also hörte er auf, sich seiner Verantwortung bewusst zu sein. Ich schnappte mir einen Drei-Rubel-Rubel und es war ein halber Liter. Er trinkt und gibt seinen Kindern ein Vorbild.

Anatoli Rybakow

UNBEKANNTER SOLDAT

Als Kind ging ich jeden Sommer in die kleine Stadt Korjukow, um meinen Großvater zu besuchen. Wir gingen mit ihm zum Schwimmen in Korjukowka, einem schmalen, schnellen und tiefen Fluss drei Kilometer von der Stadt entfernt. Wir zogen uns auf einem Hügel aus, der mit spärlichem, gelbem, zertrampeltem Gras bedeckt war. Aus den Ställen des Staatsbauernhofs drang der säuerliche, angenehme Geruch von Pferden. Man hörte das Klappern der Hufe auf dem Holzboden. Der Großvater trieb das Pferd ins Wasser, schwamm neben ihm her und packte die Mähne. Sein großer Kopf, mit auf der Stirn zusammengeklebten nassen Haaren, mit schwarzem Zigeunerbart, blitzte im weißen Schaum einer kleinen Brandung neben dem wild schielenden Pferdeauge auf. Auf diese Weise überquerten die Petschenegen wahrscheinlich die Flüsse.

Ich kam am 20. August nach der Abschlussprüfung in Korjukow an. Ich habe wieder ein B bekommen. Es war klar, dass ich nicht zur Universität gehen würde.

Großvater wartete auf dem Bahnsteig auf mich. So wie ich es vor fünf Jahren verlassen habe, als ich das letzte Mal in Korjukow war. Sein kurzer, dichter Bart war leicht grau geworden, aber sein breitwangiges Gesicht war immer noch marmorweiß und seine braunen Augen waren so lebhaft wie zuvor. Derselbe abgenutzte dunkle Anzug mit in Stiefel gesteckten Hosen. Er trug sowohl im Winter als auch im Sommer Stiefel. Er hat mir einmal beigebracht, wie man Fußbandagen anlegt. Mit einer geschickten Bewegung drehte er das Fußtuch und bewunderte seine Arbeit. Patom zog seinen Stiefel an und zuckte zusammen, nicht weil der Stiefel brannte, sondern weil er sich darüber freute, dass er so gut an seinen Fuß passte.

Mein Großvater äußerte sich philosophisch zu meinem Scheitern an der Universität:

Wenn du nächstes Jahr einsteigst, wenn du nächstes Jahr nicht einsteigst, kommst du nach der Armee rein. Und das ist alles.

Bestanden Letzte Prüfung und nach dem Schulabschluss kommt Sergei Krasheninnikov in eine kleine Stadt, um seinen Großvater zu besuchen. Der junge Mann beginnt in einem Bauteam zu arbeiten. Die Arbeiter waren mit der Planung und dem Bau von Straßen beschäftigt. Beim Bau einer weiteren Straße entdeckten die Bauarbeiter eine Grabstätte. Darin wurde ein Soldat begraben. Sergei beschließt, seinen Namen herauszufinden.

Nach lange Suche, Sergey erfährt viel Interessantes aus der Geschichte der Stadt. Die militärische Vergangenheit hat das Leben unseres gesamten Landes unauslöschlich geprägt. Krasheninnikov, oder einfach Krosh, ging ernsthaft daran, Informationen über den namenlosen Soldaten zu finden. Am Ende waren seine Bemühungen nicht umsonst. Der junge Mann identifizierte den Militärangehörigen, der in diesem Grab begraben lag.

Das Werk lehrt uns, uns an die Namen der Helden dieses Krieges zu erinnern. Dank ihnen leben wir.

Bild oder Zeichnung des unbekannten Soldaten

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Die Abenteuer von Krosh - 3

Als Kind ging ich jeden Sommer in die kleine Stadt Korjukow, um meinen Großvater zu besuchen. Wir gingen mit ihm zum Schwimmen nach Koryukovka, das nicht breit, schnell und

ein tiefer Fluss drei Kilometer von der Stadt entfernt. Wir zogen uns auf einem Hügel aus, der mit spärlichem, gelbem, zertrampeltem Gras bedeckt war. Aus dem Staatshof stammten die Ställe

herber, angenehmer Pferdeduft. Man hörte das Klappern der Hufe auf dem Holzboden. Der Großvater trieb das Pferd ins Wasser und schwamm neben ihm her,

packt die Mähne. Sein großer Kopf, mit auf der Stirn zusammengeklebten nassen Haaren, mit schwarzem Zigeunerbart, blitzte im weißen Schaum eines Kleinen auf

Brecher, daneben ein wild schielendes Pferdeauge. Auf diese Weise überquerten die Petschenegen wahrscheinlich die Flüsse.
Ich bin der einzige Enkel und mein Großvater liebt mich. Ich liebe ihn auch sehr. Er hat meine Kindheit mit schönen Erinnerungen erfüllt. Sie machen sich immer noch Sorgen

und berühre mich. Selbst jetzt, wenn er mich mit seiner breiten, starken Hand berührt, schmerzt mein Herz.
Ich kam am 20. August nach der Abschlussprüfung in Korjukow an. Ich habe wieder ein B bekommen. Es war klar, dass ich nicht zur Universität gehen würde

Ich werde es tun.
Großvater wartete auf dem Bahnsteig auf mich. So wie ich es vor fünf Jahren verlassen habe, als ich das letzte Mal in Korjukow war. Sein kurzer dicker

der Bart war leicht grau geworden, aber das breitwangige Gesicht war immer noch marmorweiß und die braunen Augen waren so lebhaft wie zuvor. Immer noch das gleiche abgenutzt

dunkler Anzug mit in Stiefel gesteckter Hose. Er trug sowohl im Winter als auch im Sommer Stiefel. Er hat mir einmal beigebracht, wie man Fußbandagen anlegt. Mit einer geschickten Bewegung

Ich drehte mein Fußtuch und bewunderte meine Arbeit. Patom zog seinen Stiefel an und zuckte zusammen, nicht weil der Stiefel brannte, sondern weil er sich darüber freute, dass er so gut passte

am Fuß.
Mit dem Gefühl, als würde ich eine komische Zirkusnummer aufführen, kletterte ich auf die alte Kutsche. Aber niemand auf dem Bahnhofsplatz achtete darauf

uns Aufmerksamkeit. Der Großvater spielte mit den Zügeln in seinen Händen. Das Pferd schüttelte den Kopf und rannte im kräftigen Trab davon.
Wir fuhren die neue Autobahn entlang. Am Ortseingang von Koryukov verwandelte sich der Asphalt in eine kaputte Kopfsteinpflasterstraße, die mir bekannt vorkam. Laut Opa,

Die Stadt selbst muss die Straße pflastern, aber der Stadt fehlen die Mittel.
- Wie hoch ist unser Einkommen? Früher führte hier eine Straße durch, hier wurde Handel betrieben, der Fluss war schiffbar, wurde aber seicht. Es gibt nur noch ein Gestüt. Es gibt Pferde! Welt

Es gibt Prominente. Doch davon hat die Stadt wenig Nutzen.
Mein Großvater äußerte sich philosophisch zu meinem Scheitern an der Universität:
- Wenn du nächstes Jahr einsteigst, wenn du nächstes Jahr nicht einsteigst, wirst du nach der Armee einsteigen. Und das ist alles.
Und ich war verärgert über das Scheitern. Pech gehabt! „Die Rolle der lyrischen Landschaft in den Werken von Saltykov-Shchedrin.“ Thema! Nachdem ich mir meine Antwort angehört habe,

Der Prüfer starrte mich an und wartete darauf, dass ich fortfuhr. Es gab für mich nichts, womit ich weitermachen konnte. Ich begann, meine eigenen Gedanken über Saltykov-Shchedrin zu entwickeln.

Der Prüfer interessierte sich nicht für sie.
Dieselben Holzhäuser mit Gärten und Gemüsegärten, der Markt auf dem Platz, der regionale Verbraucherverband, die Baikal-Kantine, die Schule, dieselben jahrhundertealten Eichen

die Straße entlang.
Das Einzige, was neu war, war die Autobahn, auf der wir uns wieder befanden, als wir die Stadt in Richtung Gestüt verließen. Hier war es gerade im Bau. Geräuchert

heißer Asphalt; Er wurde von braungebrannten Männern in Segeltuchhandschuhen aufgebahrt. Mädchen in T-Shirts und über die Stirn gezogenen Tüchern streuten Kies.

Bulldozer schneiden mit glänzenden Messern den Boden weg. Baggerschaufeln gruben sich in den Boden. Mächtige Ausrüstung drängte rumpelnd und klirrend in den Weltraum.

Der Bulldozer stand vor einem kleinen, mit Gras bedeckten Hügel. Dort lag ein niedriger, halb verfaulter Lattenzaun.

Sidorov hob einen verblassten Holzstern aus dem Gras auf. Das Soldatengrab ist offenbar ein Relikt aus dem Krieg. Es wurde von der ehemaligen Straße weggegraben. Aber durch die Verlegung einer neuen haben wir die Autobahn begradigt. Und dann stieß Andreys Bulldozer auf ein Grab.

Andrey setzte sich in die Kabine, betätigte die Hebel und das Messer bewegte sich auf den Hügel.

- Was machst du? – Sidorov stand auf dem Hügel.

„Was“, antwortete Andrey, „ich werde es nivellieren ...

- Ich kombiniere es für dich! - sagte Sidorov.

„Welchen Unterschied macht es für Sie, wo es liegen wird: über der Straße, unter der Straße?“ – fragte der Fahrer Yura.

„Du lagst nicht im Boden, aber ich lag vielleicht neben ihm“, sagte Sidorov.

Zu diesem Zeitpunkt traf ein weiterer Muldenkipper ein. Woronow kam heraus, kam auf uns zu und runzelte die Stirn:

- Stehen wir?!

Sein Blick blieb auf dem Grab, auf dem Lattenzaun hängen; Jemand hatte es bereits auf einen Haufen gelegt und einen verblassten Stern darauf gelegt. Woronows Gesicht zeigte Unmut; er mochte keine Verzögerungen, und ein Grab auf der Straße ist eine Verzögerung. Und er sah uns unzufrieden an, als wären wir schuld daran, dass der Soldat hier begraben wurde.

Dann sagte er zu Andrey:

- Gehen Sie um diesen Ort herum. Morgen werde ich Bagger schicken, um das Grab zu verschieben.

Sidorow, der die ganze Zeit geschwiegen hatte, bemerkte:

- An dem Lattenzaun und dem Stern können Sie erkennen, dass ihn jemand umworben hat, wir müssen den Besitzer finden.

– Wir werden es nicht nach Kamtschatka verlegen. Der Besitzer wird kommen und es finden. „Und es gibt keinen Besitzer – alles ist verrottet“, antwortete Woronow.

„Möglicherweise sind Dokumente oder materielle Beweise bei ihm“, betonte Sidorow.

Und Woronow gab nach. Dafür wird Sidorov später natürlich büßen müssen. Nach. In der Zwischenzeit habe ich bezahlt.

- Krascheninnikow! Gehen Sie in die Stadt und fragen Sie, wessen Grab es ist.

Ich war erstaunt über diese Bestellung:

– Wen soll ich fragen?

- Von wem - von Anwohner.

- Warum ich?

- Weil Sie vor Ort sind.

- Ich bin nicht von hier.

- Es spielt keine Rolle, du hast hier Großvater und Großmutter ...

„Ich habe keine Großmutter, sie ist gestorben“, antwortete ich düster.

„Besonders alte Leute“, fuhr Woronow mit seltsamer Logik fort. „Die ganze Stadt“, er zeigte mit der Spitze seines Fingernagels, „drei Straßen ... Wenn Sie den Besitzer finden, fragen Sie: Lassen Sie sie das Grab nehmen, wir helfen Ihnen, wir verschieben es, aber wenn Sie es nicht tun.“ Finden Sie den Besitzer nicht, gehen Sie morgens zum Militärregistrierungs- und Einberufungsamt: Sie sagen, sie seien auf ein Grab gestoßen, lassen Sie sie einen Vertreter zur Öffnung und Überführung schicken. Verstanden? „Er wandte sich an Yura: „Bring ihn zum Steinbruch, und er wird dort ankommen.“

– Wer wird für mich arbeiten? - Ich fragte.

„Wir werden einen Ersatz für Ihre Qualifikationen finden“, antwortete Woronow spöttisch.

So ein Idiot!

- Lass uns gehen! - sagte Yura.

... Beim zweiten Anflug feuerte das Flugzeug im Tiefflug eine Maschinengewehrsalve ab und verschwand wieder, wobei es einen langen, langsam und schräg zum Boden gleitenden bläulichen Rauchstreifen hinterließ.

Sergeant Major Bokarev stand auf, schüttelte den Dreck ab, zog von hinten seine Tunika hoch, richtete den breiten Kommando- und Schwertgürtel zurecht, drehte die Medaille „Für Courage“ nach vorne und blickte auf die Straße.

Die Autos – zwei ZIS und drei GAZ-AA-Lastwagen – standen an derselben Stelle, auf einer Landstraße, allein zwischen den nicht abgeernteten Feldern.

Dann stand Vakulin auf, schaute misstrauisch in den herbstlichen, aber klaren Himmel, und sein schmales, junges, noch recht jungenhaftes Gesicht drückte Verwirrung aus: War der Tod wirklich gerade zweimal über sie hinweggeflogen?

Auch Krajuschkin stand auf, wischte sich ab und wischte sein Gewehr ab – ein gepflegter, erfahrener älterer Soldat.

Bokarev teilte den hohen, zerbröckelnden Weizen, ging in die Tiefe des Feldes, blickte sich düster um und sah schließlich Lykov und Ogorodnikov. Sie lagen immer noch am Boden.

- Wie lange werden wir dort liegen?!

Lykov drehte den Kopf, warf dem Vorarbeiter einen Seitenblick zu, blickte dann zum Himmel, stand auf, ein Gewehr in den Händen haltend – ein kleiner, runder Soldat mit Maulkorb – und sagte philosophisch:

– Nach Strategie und Taktik sollte er hier nicht fliegen.

- Strategie... Taktik... Passen Sie Ihre Tunika an, Private Lykov!

- Ein Turner ist möglich. – Lykov hob ab und zog den Gürtel enger.

Ogorodnikow, ein ruhiger, sympathischer Fahrer mit Bauch, stand ebenfalls auf, nahm seine Mütze ab, wischte sich mit einem Taschentuch den kahlen Kopf ab und bemerkte mürrisch:

„Dafür ist Krieg da, damit Flugzeuge fliegen und schießen können.“ Außerdem reisen wir unverkleidet. Störung.

Dieser Vorwurf richtete sich an Bokarev. Aber das Gesicht des Vorarbeiters war undurchdringlich.

– Sie reden viel, Gefreiter Ogorodnikow! Wo ist dein Gewehr?

- Im Cockpit.

- Er hat die Waffe weggeworfen. Es heißt Soldat! Für solche Fälle gibt es ein Schiedsgericht.

„Das ist bekannt“, schnappte Ogorodnikow.

- Geht zu den Autos! - Bokarev befahl.

Alle gingen auf die leere Landstraße zu ihren alten, ramponierten Autos – zwei ZIS und drei Sattelschleppern.

Auf der Treppe stehend verkündete Lykow:

- Ich habe die Hütte durchbohrt, du Bastard!

„Er hat dich gezielt verfolgt, Lykow“, bemerkte Krajuschkin gutmütig. - „Wer glaubst du, dass Lykov hier ist? …“ Und wohin kroch Lykov ...

„Er ist nicht weggekrochen, sondern hat sich zerstreut“, scherzte Lykow.

Bokarev sah düster aus, als Ogorodnikov die Hütte und den Körper mit einem gefällten Baum bedeckte. Er will seinen Standpunkt beweisen!

- Mit dem Auto! Fünfzig-Meter-Intervall! Halten!

Nach etwa fünf Kilometern bogen sie von der unbefestigten Straße ab und fuhren, kleine Büsche zerquetschend, in einen jungen Birkenwald. Ein an einen Baum genagelter Holzpfeil mit der Aufschrift „Struchkovs Bauernhof“ zeigte auf die niedrigen Gebäude des verlassenen MTS, die an den Hang gepresst waren.

– Bereiten Sie die Autos für die Lieferung vor! - Bokarev befahl.

Er holte eine Schuhbürste und Samt unter dem Sitz hervor und begann, seine Chromstiefel zu polieren.

- Genosse Sergeant Major! - Lykov drehte sich zu ihm um.

- Was willst du?

- Na und?

- Es gibt eine Essensstation in der Stadt, sage ich...

- Sie haben eine gepackte Ration erhalten.

- Was wäre, wenn sie es nicht verschenkt hätten?

Endlich erkannte Bokarev, was Lykov andeutete und sah ihn an.

Lykow hob den Finger.

– Die Stadt ist immer noch... Sie heißt Korjukow. Weibliches Geschlecht verfügbar. Zivilisation.

Bokarev wickelte Pinsel und Salbe in Samt und legte sie unter den Sitz.

– Sie nehmen sich viel vor, Gefreiter Lykov!

„Ich melde die Situation, Genosse Feldwebel.“

Bokarev richtete seine Tunika, seinen Gürtel und seinen Schwertgürtel zurecht, steckte seinen Finger unter den Kragen und drehte seinen Hals.

– Und ohne dich gibt es jemanden, der eine Entscheidung trifft!

Das übliche Bild des PRB, das Bokarev kennt, ist eine Feldreparaturbasis, diesmal im evakuierten MTS. Der Motor auf dem Ständer dröhnt, die Lötlampe zischt, das Elektroschweißgerät knistert; Mechaniker in öligen Overalls, unter denen Tuniken sichtbar sind, reparieren Autos. Der Motor bewegt sich entlang der Einschienenbahn; er wird von einem Mechaniker festgehalten; ein anderer, offenbar ein Mechaniker, dirigiert den Motor zum Chassis.

Der Motor blieb stehen und der Mechaniker befahl Bokarev:

- Komm schon, Sergeant Major, warte!

„Ich habe noch nicht mit der Arbeit begonnen“, schnappte Bokarev. -Wo ist der Kommandant?

-Was für ein Kommandant bist du?

– Was... Kommandeur der PRB.

- Kapitän Struchkov?

- Kapitän Struchkov.

- Ich bin Kapitän Struchkov.

Bokarev war ein erfahrener Vorarbeiter. Er hätte sich irren können, wenn er den Einheitskommandanten in der Mechanik nicht erkannte, wohl aber erkannte, ob er gespielt wurde oder nicht – er hätte sich nicht getäuscht. Er wurde nicht gespielt.

- Sergeant Major Bokarev berichtet. Kam von einer separaten Automobilfirma der 172. Infanteriedivision. Fünf Autos zur Reparatur geliefert.

Er stürmte vorwärts und ließ dann die Hand von seiner Mütze los.

Struchkov musterte Bokarev spöttisch von Kopf bis Fuß und grinste über seine polierten Stiefel und sein gepflegtes Aussehen.

– Reinigen Sie Ihre Autos von Schmutz, damit sie wie Ihre Stiefel glänzen. Stellen Sie es unter einen Baldachin und beginnen Sie mit der Demontage.

- Es ist klar, Genosse Kapitän, es wird geschafft! Lassen Sie mich eine Bitte äußern, Genosse Hauptmann!

-Welche Anfrage?

- Genosse Kapitän! Menschen von der Front, vom ersten Tag an. Lass mich in die Stadt gehen, mich im Badehaus waschen, Briefe verschicken, ein paar Kleinigkeiten kaufen. Morgen kommen wir zurück und arbeiten – die Leute verlangen so viel.